Tenis (versión lúbrica)

Este post esta dedicado a la tolerancia, al apetito sexual de aquellos a los que el tenis ni les va ni les viene, y sobre todo a Simona Halep.
Simona Halep es una tenista rumana nacida en 1991 en Constanza. Un tenista que ha destacado por varios torneos internacionales y nacionales, aunque no ha ganado ni el Roland Garros o a conseguido un Gran Slam. La verdad es que yo soy de esos a los que el tenis se la replanpinfla, pero la Halep parece haber alcanzado cierta fama mundial al estilo Kournikova no por su profesión, sino por sus atributos mamarios.


Parece ser que Simona Halep argumentó varias veces que sus 'alegrías' le impedían desarrollar su táctica ante el partido y le dificultaban su agilidad y su rapidez. Dificultaran su avance, pero la verdad, es un espectáculo digno de admirá...
En diversas ocasiones declaró que quería operarse sus senos, pero de manera inversa. Es decir, unos pechos naturales desarrollados para la edad que gasta (17) quiere 'des-naturalizarselos' para competir sin ataduras al tenis. La verdad es que, Simona ha estado en el punto de mira de deportistas, reporteros, pajilleros no-relacionados con el deporte y demás gente desagradable.
Varios seguidores en Facebook crearon diversas páginas en las que la gente podía votar a favor o en contra de si debía o no des-operarse los senos. Esto no iba a cambiar nada, ya que la opinión de miles, no va a hacer cambiar la opinión de uno...


Al igual que pasó con Allison Stokke, aquella atleta americana de salto de trampolín que estuvo martirizada por culpa de unos vídeos virales que colgaron unos pajilleros inhumanos para el disfrute de muchos, Simona Halep también ha sido vilipendiada por culpa de grabaciones donde se hace acopio de sus senos 'danzantes' en la pista.

Fianalmente, Simona Hale logró reducir el tamaño de sus bufas, para mejor control de su saque. Aunque su record y su 'plusmarquía' siguen siendo los mismos. ¿No será que Simona Halep decidió reducirse los pechos para que toda esa panda de pajilleros pudiese dejar de pelársela y así conseguir que tuviesen un calentón de 15?¿Seguirán los pajilleros pajeándose con esta tetona tenista, con unas tallas menos?¿Es Simona Halep cristiana?¿Anna Kournikova va a aumentar sus pechos? Lo siento, estoy divagando. La verdad es que este post solo era un alegato hacia esas bonitas ex-tetas de Simona Halep que ya nadie conseguirá catar...


Y ahora, con animo de hacer este post un lugar recatado, mojigato y comedido: un slide show con los mejores snap shots de Halep. Enjoy!

El lado obsceno del genio

Se albergan muchas y curiosas anécdotas acerca de los artistas mas polifacéticos y poliédricos de la Historia dell'Arte. Algunas sobrepasan incluso a las obras de los propios artistas.

Para concentrarnos en uno solo, hablaremos de uno de los mas exquisitos genios del arte, padre del surrealismo, admirador del fetichísimo chocolate 'Lanvin' e invitado ocasional del programa 'What's My Line?', Salvador Dalí. 

         'Dalí, haciendo gala de su esperpentico sense of humour'

Es vox populi que Dalí siempre tuvo una tormentosa relación con su padre. Siempre hubo un tira y afloja paterno/filial incluso antes de nacer, ya que al nacer su hermano (después fallecido), le quisieron poner de nombre Salvador. Meses después de su muerte (provocada por un 'catarro gastroenterítico infeccioso'), nació Dalí, al que bautizaron con el nombre de su difunto hermano Salvador, ya que según él: 'Eramos como dos gotas agua'.

Otro death row paterno/filial se avistó cuando su padre se negó en redondo a contemplar como su hijo (una bohemia antítesis de él) se ganaba la vida pintado cuadros. Su ilusión siempre fue que su hijo fuese abogado o notario.

Años después, Dalí reconoció que le encantaba ver como su padre echaba humo por las orejas. Con un sinfín de tropelías y avanzadillas escolares que no vienen a ciento, Dalí fue expulsado de varios colegios cuando aún era un infante, y mas tarde de la Academia de Arte por ponerse 'farruco' y afirmar que: 'Nadie en esa Academia estaba preparado para examinarme'. 

Su padre siempre había sido educado en las altas esferas del costumbrismo de finales del siglo XVIII, y no podía consentir que su hijo se desmembrara de tal forma. Empezaron las discusiones y los insultos, y en uno de los muchos actos de rebeldía daliniano, éste le envió una carta a su padre en la que se leía: 'Ya no te debo nada', mas abajo había un lamparón de semén estampado en el papel. Dalí había hecho un acto surrealista en toda regla y a la vez parricida y macarra). 

Dalí le envió a su padre (como muestra de feedback y, a la vez de gratitud) el único elemento que había puesto en este mundo para engendrarle, el semenote que eyaculó aquella noche para traer un genio al mundo.

La masturbación y Dalí siempre han ido unidos de la mano. Solo hay que ver la efigie de su obra 'El gran amsturbador' para darse cuenta de que Dalí era un a-dali-d de menearse el capullo.

En el cuadro hay muchas de las obsesiones del pintor Dalí, como por ejemplo el saltamontes (un trauma ortóptero de su niñez), la metamorfosis de su musa/esposa Gala; convertida en roca, el león como el afrodisíaco animal/natural del desenfreno y el apetito sexuarl, la masturbación oral (también llamada o mal llamada 'mamada') en la cabeza de la mujer apoyada en los genitales (¿dalinianos?) masculinos, etc. En conjunto, un collage de pasiones y resquemores que tienen como contrapunto el desazón y la 'salvajanería' que exhibía Dalíen sus primeros años como promotor del surrealismo.

Muchos de sus colegas, amigos y compañeros de profesión aseguraban que Dalí se masturbaba en su estudio. Al igual que Picasso, su atracción onanista a pelársela le viene por su pasado y por sus experiencias con Gala. 

Una noche, en 1929 Dalí se masturbó en un cine ante las provocaciones minimalistas y apaciguadas de su amada. Podría decirse que esa fue la inspiración para que su pintura 'El gran masturbador' viese la luz. Además el rostro inclinado que se observa (con la nariz apoyada en el suelo) podría ser el de Dalí en su fase ameba-tron.

                      'El fetichismo fou'

Su fetichismo no conocía fronteras. Se rumoreó acerca de su homosexualidad, de su impotencia sexual e incluso se especuló sobre una terrible adicción coprófaga.
Una de sus mas polémicas declaraciones fue:


'Les juro que no soy coprófago.Me horroriza tanto como a usted este género de aberración. Pero considero los géneros escatológicos como géneros de choque, lo mismo que la sangre o la fobia contra los saltamontes.'


No consideraba los excrementos como algo que había que reivindicar o explotar, sino solo promocionar o utilizar como método terapéutico contra cualquier fobia o desorden mental. Al igual que con la sangre o su fobia, Dalí sentía atracción hacia los excrementos, una atracción palpable, diplomática y de investigación concienzuda hacia ellos. 

'Mit dir, Mein Führer'

                  (Hitler masturbándose, 1972)

Muchas veces fue vetado o censurada respecto a diversos elementos de los hacía gala en sus obras. Sangre, heces, vómitos...eran los tres pilares tabú que condicionaron al genio que suavizara las dosis si era necesario, o que prácticamente no hiciese burbujear las tripas a la flor y nata de la burgesía artística.
                    


De todas formas, consideremos a Dalí como un humano mas de esa masa enloquecido y trastorner que danza y baila al son de 'Bela Lugosi's Dead'. No hay que menospreciarle, ni tacharlo de repugnante o desmerecerle su título de 'genio'. Dalí, al igual que otros autores, sufren su propio desorden que deben apaciguar creando, al igual que Fernando Sánchez-Dragó, Charles Manson o Suehiro Maruo. Dejemos que transiten por la vía de la locura y de la degeneración para desembocar en el mar del desequilibrio pictórico/vaginal. 
En resumen, es el precio que uno a de pagar por dedicarse a este gremio controlado por la oreja de Van Gogh amputada.

Saludos, pobres mortales.

Comienza aquí mi andadura con mi bastón de pino de acero niquelado por estas superficies abultadas y escabrosas. No recuerdo que hice anoche ni con quién me acosté, dolo sé que estoy vagando sin rumbo cual autoestopista en una novela de Ballard. Estoy en una realidad cósmica, aquí todo es liviano como una pluma, aquí todo es níveo como la seda, todo es parodiable, todo es censurable.
He mutado de forma, mi aspecto a rejuvenecido, se ha implantado en la efigie de una lamprea parasitaria que vaga sin rumbo por el esófago de cualquier fulano impasible.
No hay vuelta atrás, no hay sitio donde esconderse, todo es tan surreal como una pintura de Duchamp, todo esta escrito, todo puede ser posible.
Tengo visiones sobre mi vida pasada donde era una persona agradable, una persona con sentido común, con una vida simple, sin atascos, no estaba a merced de nadie ni era un ser importante.
Pero, ayer noche muté de forma.
No os puedo explicar porque, fue algo muy Kafkiano, aunque sin ser pérfido ni egocéntrico. Algo imprevisto, casual...Esto no esta tan mal, camino por una playa.
Una playa que no recuerdo el nombre. Donde hay fichas de ajedrez y de puzzles alrededor de mí. Algunas de ellas son partículas que desgarran el continuo-espacio-tempuum. Son inalcanzables. Es como cazar mamuts con un caza-mariposas. No hay salida. No hay retorno. Soy una partícula gris. Una partícula gris que muta de forma constantemente aunque no quiera parecerse a los demás. Solo quiere ser diferente, quiere ser una entre un millón. Quiere ser alguien, pero no alguien importante, solo alguien.
No hay posibilidad de salir. Este efecto es 'cloroformizante'. No quiero, pero me gusta. Miro hacia adelante, pero no veo a nadie. ¿Acaso es una obligación estar aquí?¿Acaso quiere estar aquí?.
Definitivamente, no somos conscientes de lo que nos depara el futuro, ni lo seremos nunca.
 Nunca hemos sido tan inconscientes.
Jamas volveré a ver a nadie. Pero eso da igual, porque la vida plantea nuevos horizontes, que con la perspicacia y el savoir-faire que caracterizan a una persona templada, será de agradecer.
Podría decirse que esta entrada no tiene fin, ni lo tendrá nunca. Solo decir que soy un ser níveo, sin ataduras, un mostrenco con algunos kilos de menos. Soy feliz. Feliz por estar en este sub-universo apocalíptico. Atravieso las escalonadas y empinadas laderas de la contracultura post-traumática.

Podría decirse que soy una partícula subatómica en un grano de arena en una playa infinita.